la luz se acuesta junto a la hierba

Vuelvo a casa, temprano para los que se despiertan, tarde para los que ahuyentan el hambre en las aceras. 

La luz se acuesta junto a la hierba.

Dejo la resaca en el sofá, me tomo el café de las 12, la copa de las 14 y la cerveza de las 17.

Los cabellos se me caen a borbotones.

La lluvia aporrea la puerta, el cielo se ha puesto de acuerdo para vaciarse, entero, sin pausa, como si no tuviera otra cosa que hacer.

Las nubes están de un luto inmisericorde.

Me miro en el espejo del televisor, me veo igual que ayer, con los párpados sin cobertura, con los nudillos plenos de chismorreos.

Tengo el cuaderno en blanco.

Hay tantas autopistas en el cielo por donde transitar y yo continuo durmiendo.

Mañana me construiré huellas en los pies para seguir caminando.