luis perronegro

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miércoles, 6 de junio de 2018

Cicatriz del tiempo

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Desertar
entre las olas
que se empecinan en vaciarse de agua,
confabularme con el miedo
construirme tatuajes en todos los recovecos.

Vivir
como si el tiempo se ahogara en el espejo,
el azul en la piel
el sur en los labios,
las caracolas que se duermen en los cabellos.

Soñar
el sonido de todos los sueños,
mientras las certezas
recorren el camino sediento
del dueño del último vaso.

Cicatriz del tiempo

sábado, 5 de mayo de 2018

el único baile











A veces nuestros cuerpos danzan el único baile
en la noche de las geometrías variables,
las pieles se abren
dejamos que el deseo se expanda,
las carnes se mecen en abrazos sutiles
las lenguas llevan agua en sus raíces,
las caracolas recorren nuestra morfología
hasta que se agotan sobre un mar bravío
que desemboca en el silencio de los sexos vacíos.

A veces cuando el horizonte ya está en calma,
vemos cielos azules donde los pájaros se comen a las nubes
estrellas que se peinan con los rastros de nuestra saliva,
entonces nos guardamos los relojes en los bolsillos
y el tiempo se para, acariciado por el latido de los besos dormidos.

miércoles, 2 de mayo de 2018

volveré a lanzar mis barcos de papel


Volveré a lanzar mis barcos de papel
a dibujar las olas en mis cuartillas,
mientras espero la llegada de sus cabellos
la rebeldía que nace en su nariz

Recordare el fulgor de las arenas
de aquella playa muerta,
donde por primera vez vimos al mar
como el cuadro de un pintor dormido

Y volveré a pensar
que fue allí mientras las olas fallecían
en un mar valiente y generoso,
donde las certezas crecieron en mis manos
mientras los sueños nacían en sus labios.

lunes, 30 de abril de 2018

primero de mayo









Los sueños posibles no vale la pena soñarlos:
Se cumplen solos.
Luchamos para conseguir lo imposible
para que todos los labios tengan pan
y todos los dientes besos de sal.

Marchamos con las manos llenas de azúcar
con la piel abarrotada de escarcha,
arrastrados por las corrientes de las cadenas
entre el dialecto de los cristales y la valentía de las palabras.
Unidos por la misma clase, la clase obrera.

Caemos para que los que vengan detrás
no tengan que sufrir el mismo tropiezo
y luego encenderemos las hogueras
para cobijarnos del fuego.
Regresaremos a casa con los bocas repletas de luz.

Primero de mayo de 1886: Su sangre nuestros derechos.
Les debemos parte del aire
que merece la pena respirarse,
les debemos los abrazos fraternos
que nos trajo la primavera.

viernes, 27 de abril de 2018

tenía copos de nieve en sus pulmones

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Tenía copos de nieve en sus pulmones
aromas de agua en sus labios
escarcha entre sus cabellos,
por eso cuando llovía
se le caían trozos de alma
y en su primavera
amanecían los cuadernos del tiempo. 

sábado, 21 de abril de 2018

llego un día que comencé a volar


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Hay una puerta abierta que nos empuja al silencio
una soledad de gorilas en las tinieblas,
hay flores que quieren comerse sus espinas
y primaveras que no llegan,
se quedan sin esquinas

hay puertas que se abren y se cierran
con cerrojos de hielo y fuego,
cielos que amanecen rojos
y luego se ponen a llorar torrentes de agua,
como si las lágrimas nacieran en los cielos azules
y no en las cuencas de los ojos de un niño

hay semáforos siempre en verde
coches parados
peatones danzando
mariposas volando por las aceras
corredores de fondo sin asfalto suficiente
espectros que dibujan sus sombras en las esquinas

hay todo eso
y probablemente algo más,
pero también hay un atardecer en sus ojos
una ventana siempre abierta en el recodo de sus labios
un océano de deseo que finaliza en sus pechos
y es así
como comencé a volar, dentro de sus sueños.

sábado, 7 de abril de 2018

me gusta ahorrarme la rutina


Me gusta ahorrarme la rutina
me crea desconsuelo,
suelo beber de oído y amar por costumbre
entre sábanas y pliegues desnatados.

Me gusta verme de lejos
como si no me conociera
con la esperanza de sorprenderme
y contarme historias que nunca existieron.

Me gusta tener dinero entre los dedos,
el suficiente para encender cigarros de fuego
desvariar entre sueños rojos
y comprar el silencio de los pájaros sin dueño.

Me gusta huir muy lejos
arroparme la piel con las espinas,
dejar que el sol arremeta contra mi esperma
y volver a empezar de nuevo.

reflejo en un charco















Si la dicha te sorprende con los brazos abiertos
y el alma se te ensancha como un globo
donde ya no caben los abrazos mudos
no te preocupes,
la felicidad es un espejismo de agujeros rotos.

Esto que te ocurre, sólo es un reflejo en un charco.

sábado, 24 de marzo de 2018

en sus labios

En sus labios , los de ella,
no había espejos de carmín,
había un paraíso de cabellos dislocados
una ventana que abatía los silencios.

En sus pechos, los de ella,         
murmullan los sueños de agua
se pierde el habito de la monotonía
y las sábanas se plegaban a la noche desnuda.

En sus sueños, los de él,
sólo estaba ella,
vivía en todas las formas 
nacía en todas las puertas
era el sonido de todas las sonrisas.

y pensaban
mientras las salivas danzaban
y sus lenguas buscaban la salida,
que el amor era ante todo
el natural estruendo de los corazones
cuando se abrazaban al viento
y se rompían las costuras del cuerpo. 

sólo reconocen el sonido del llanto

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nadie conoce cual es el sabor de la bondad
ni cual de las verdades es la necesaria

nadie conoce cual es la llave que abate los muros
ni cual de las sonrisas enciende la luz

nadie conoce cuanta es la sed suficiente
para calmar las olas del deseo

sólo reconocen el sonido del llanto

sábado, 10 de marzo de 2018

escucha el sonido de tus pisadas


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Escucha el sonido de tus pisadas en el pavimento,
son como los pequeños pasos de una gaviota,
apenas le causan dolor al suelo,

escucha la profundidad de esa nota,
el piano parece abrirse la garganta
mientras la sangre gotea melodías en las esquinas
como cristales recién reventados,

escucha el ruido del último destello del día,
como las dentelladas de la luna
dejan su huella en los cuerpos desnudos
y el vacío del silencio soporta las nubes,

escucha el sonido de tus pisadas
mientras los sueños mudos
se reflejan en el escaparate

el mundo es un enorme escenario
por el que pasamos diminutos,
como barcos de papel en la tormenta,
quitándole las telarañas al tiempo.