Cuando acabe mi condena
y deje de soñar los sueños del viento,
volveré a contar los cuentos de antaño.
Contaré los alambres de espino
las murallas de escalones ciegos
el vertiginoso humo que se escapa de las cavernas
los libros en blanco, las consignas quietas
los otoños de libertad, los inviernos en vena.
Contaré las escamas abiertas
la soledad de las palabras que no cesan
los gritos de una multitud que se queja
y entonces
una vez que cuente todos los cuentos
no sabré
si se me fueron las cadenas.
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